Un año a PUERTA cerrada

Hace aproximadamente un año escribí un post que nunca hubiera querido hacerlo, porque tal día como hoy, 28 de agosto, nos dejó la “zurda de diamantes” Antonio Puerta.
En aquel post dije que nunca olvidaría a mi “16” favorito y hoy en especial quiero tener un recuerdo para el que dejó su vida en el Pizjuán defendiendo los colores sevillistas, que son también los míos, aunque pocos lo entiendan.

Seguro que allí arriba has celebrado la Eurocopa que este verano ganaste en Austria, porque tú estabas allí y esa copa también engalana tu palmarés como lo hacen los 5 títulos que ganaste con la zamarra blanca. Tu amigo Sergio Ramos quiso que todos nos acordáramos de ti, si no lo estábamos haciendo ya, y esbozáramos una sonrisa o un pequeño llanto silencioso al recordarte.

Seguro que en la distancia has sufrido con la temporada sevillista, ¡las pasamos putas, eh!, aunque al final estuvimos dignos en Liga y Champions, posiblemente gracias a algún empujón celestial. Porque el hueco que dejaste va más allá de la banda izquierda, tu vacío se cuela por cada poro de Nervión.

Tampoco ayudó y seguro que sentiste rabia e impotencia, como el que te escribe, cuando un mercenario sin escrúpulos ni corazón, abandonó el barco al poco de marcharte, ya sabes que para muchos “entre el honor y el dinero, lo segundo es lo primero”, aunque gracias a Dios la fábrica sevillista te inculcó otros valores. Pero por supuesto te digo que hubiera preferido mil veces que hubieras cogido ese camino y no el que tomaste, ojalá ahora te estuviera odiando al verte con otra camiseta y no recordándote con los ojos humedecidos.

Supongo que el pasado sábado presenciaste en el palco de honor el “Primer trofeo memorial ANTON16 PUERTA” que enfrentó al Sevilla y al Málaga, el equipo contra el que debutaste. ¿Sabes que el Milán y el Schalke 04 querían venir gratis? Dejaste un recuerdo imborrable más allá de nuestras fronteras. Tu hijo presenció el encuentro y al igual que tú seguro que ya está ilusionado con la temporada que empieza y en la que aspiramos a todo como hace un par de años cuando “la zurda de diamantes” era el Príncipe del Pizjuán.

¡Grande Antonio Puerta! No te olvido.

PLATA DE LEY

Acabamos de ver una auténtica exhibición de BA-LON-CES-TO, la final de los JJOO entre EEUU y España ha sido una demostración de cuán bello puede ser este deporte. He visto muchísimos partidos de basket a lo largo de mi vida y me cuesta mucho recordar otro en el que haya vibrado y emocionado tanto.

Sentí una inmensa decepción con la derrota del pasado sábado por 37 puntos ante el mismo rival. Pero el partido de hoy me ha vuelto a reconciliar con un deporte al que amo. El objetivo no era tanto conseguir la victoria, era competir, era plantarles cara, era levantar la cabeza y decir: “soy español y no soy menos que tú”.

Después de los últimos varapalos, los americanos se presentaron en Pekín con un auténtico equipazo (Carlos Boozer, Jason Kidd, Lebron James, Deron Williams, Michael Redd, Dwyane Wade, Kobe Bryant, Dwight Howard, Chris Bosh, Chris Paul, Tayshaun Prince y Carmelo Anthony), invencible de 100 veces, 99, pero Pau, Rudy, Ricky, Juan Carlos, Jose, Felipe, Carlos, Raul, Berni, Marc, Alex y Jorge, han estado a punto de bajarles a la Tierra demostrando que se español ya no es una excusa, es una responsabilidad.
Caer derrotado por 11 puntos (107-118) no es una derrota si se cae con la casta y el orgullo con la que lo han hecho. Por eso esta medalla de plata es más de oro que nunca.

Se pueden hacer y harán numerosos análisis del partido, sobre qué hubiera pasado si Calderón hubiera podido jugar, o si los árbitros hubieran hecho mejor su trabajo, o si Rudy no se hubiera cargado tanto de personales, o si … ¡qué se yo! Ahora no es momento para esto sino para celebrar y festejar el maravilloso espectáculo que hemos presenciado, hemos visto algo HISTORICO, DESCOMUNAL E INOLVIDABLE.

¡ENHORABUENA Y GRACIAS CAMPEONES!

22 de Agosto

Por muchas veces que pase, nunca me acostumbraré a echar la vista atrás justo un año y darme cuenta de lo mucho que han cambiado las cosas. Porque hoy en otras circunstancias hubiera sido de celebración por todo lo alto y en su lugar celebraré que hace justo 366 días me monté en una montaña rusa de la cual aún no me he bajado, y la mayoría de ustedes saben lo poco que me gustan a mí esos cacharros. Aunque algunos pasajes de este último año han estado más cerca de una novela de Ray Bradbury que curiosamente nació tal día como hoy en 1920.

Hoy también es el cumpleaños de Andrés Calamaro, 47 años le caen al Comandante, el cual en su etapa de ineditóxicos escribió una dura canción titulada “22 de agosto”, en la que habla de él mismo y de uno de los episodios más trágicos de la historia de Argentina, la Masacre de Trelew ocurrida el 22 de agosto de 1972, en la que perdieron la vida 16 militantes de organizaciones armadas de izquierda a manos del Ejército.
Les dejo con la letra de esta canción de un artista que, como dije en uno de los primeros post , forma parte de la BSO de mi vida. (*)

A menos que tuviera una razón
para cambiar de opinión
no hay que tenerla,
puede ser intuición o capricho
pero para mí seguís sin existir.
Una vez me pediste que trabaje
y era de verdad una buena idea,
pero cómo llegar a horario cada día
si tengo un calendario distinto.
Los nombres de los días son los mismos
solo que los míos tienen hora Medellín
allí donde cayó un avión que llevaba al Zorzal
un semáforo se llevó al varón.
Lo vi volviendo de Constitución
noté que papá escuchaba al chófer
y lloraron los dos.
De grande entendí que esos ojos mojados
se hincharon de tristeza
por esos ojos que se cerraron.
Años después, y cambiando de tema
en el 72 hubo un gran problema.
Fue en el Sur y algunos llegaron a la isla
pasando a saludar por Chile socialista.
El 22 de agosto en un día donde
a falta de uno, cumplen años dos gomías
¡Salud Martín, Salud Andrés
brindemos por los muertos de Trelew!
¡Brindemos por los muertos de Trelew!
Un patético almirante apareció por la televisión
explicando que los malos se habían escapado
y por supuesto nadie le creyó
Y algún tiempo después, el marino Hermes Quijada
se enteró que la muerte viaja en moto,
el Gallego Fernández Palmeiro, combatiente del ERP
22 de agosto, era el piloto que lo llenó de plomo
lo llenó de plomo y se las tomó
¡Por el 22, el loco!
¡Por el 22!

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(*) Bien sabe Dios que para celebrar esta fecha, hubiera preferido que sonara una de las más bellas melodías que se pueden escuchar: “Claire de Lune” del maestro Claude Debussy el cual, ¡lo que son las cosas!, nació el 22 de Agosto de 1862.

DESCOMUNAL

Lo que convierte a los deportistas de élite en auténticos ídolos, es el conseguir cosas que no están al alcance del resto de los mortales.

En esta primera semana de los Juegos Olímpicos de Pekín hemos asistido a dos proezas reservadas únicamente a los más grandes: el récord del mundo de Usain Bolt en los 100 m. (9,69 s.), y las 8 medallas de oro de Michael Phelps en natación.

Quizá la imagen de los Juegos sea la del velocista jamaicano dejando de correr prácticamente a falta de 20 m. y entrando en la meta mirando a los lados con los brazos abiertos y golpeándose el pecho en una muestra de poderío descomunal.
Los entendidos afirman que con un poco de viento a favor (la carrera fue con 0,00 m/s) y no dejándose llevar, hubiera parado el crono cerca de los 9.55 s, una marca prácticamente imbatible y que probablemente la haga en cualquier meeting de atletismo con una descomunal cifra de dólares encima de la mesa.


El otro hito en lo que va de olimpiada la ha protagonizado el nadador estadounidense Michael Phelps, llegó a Pekín pertrechado con un mostacho en homenaje a Mark Spitz (7 oros en Munich 1972) y se fue con 8 medallas de oro colgadas en su cuello, y lo que es más impresionante en mi opinión: 7 records del mundo. Una hazaña de este calibre será difícil volver a verla, quizá en Londres si le llega la motivación para entonces, porque mejor que él no hay nadie.


Algún día podremos decir aquello de: “Yo ví nadar a Michael Phelps y correr a Usain Bolt, dos atletas descomunales”

DESCONECTAR

Desconectar es evadirse de los problemas, dejarlos atrás, aunque sólo sea por una semana.

Desconectar es estar a 643 km de Madrid, de esos problemas y de todo lo que les rodea, dejando la mente en blanco, olvidándose de todo.

Desconectar es volver a un rincón gallego con la promesa de una playa paradisíaca, 4 años después y 7 muchachos menos.

Desconectar es hacer un botellón en la playa anhelando volver a los 17 para no acabar la noche en algún “corralito”.


Desconectar es conocer la fiesta del Albariño en el día grande y sólo poder matarse un par de botellas de la pócima secreta gallega para acabar tirado en un parque y luego en una terraza fantaseando sobre la generosidad con que la naturaleza ha dotado a una joven quiosquera, mientras devoramos pipas como si las fueran a prohibir.

Desconectar es visitar la Isla de Ons y descubrir una pequeña porción del Paraíso en la Tierra después de 6.4 km de senderismo.

Desconectar es comer y cenar día tras día y noche tras noche los mejores manjares gallegos, que no son pocos.

Desconectar es dormir con manta en pleno mes de agosto mientras el resto del país sufre temperaturas superiores a los 40ºC.

Desconectar es emular al maestro Quintero en unas entrevistas imposibles, preguntándonos cosas que jamás nadie nos cuestionará.

Desconectar es recitar versos de Gabriel Celaya con la voz (¿sólo la voz?) rota.

Desconectar es estar tirado en la pequeña playa de Las Caneliñas los 4 expedicionarios fantaseando sobre el tanga rojo de la morena o sobre la autenticidad de las bondades de aquella rubia francesa.

Desconectar es darse hasta 3 baños en las gélidas aguas del Atlántico y ver como se te empequeñece hasta el aliento y ensayando cualquier filosofía oriental mientras la marea te arrastra donde quiera.

Desconectar es jugar una partida de dominó, de cartas o un “bebe” mientras cruzamos el umbral de los 3 Bombays-tónica.

Desconectar es cambiarse el nombre y por una semana ser Checho, Chucho, Pito y Chicho o practicar el lunfardo y ser Choche, Chochu, Topi y Chochi.

Desconectar es preguntarle a la noche y que ésta se muestre esquiva por pura probabilidad matemática.

Desconectar es dejarse fluir con la noche y que la diosa fortuna decida.